A capital real fervilhava. As varandas do Fer?o Dourado estavam enfeitadas com fitas rosa-claras, tecidos leves que dan?avam ao menor sopro de vento. Lá fora, a rua exalava o aroma de mel quente, flores esmagadas sob os pés e incenso de pétalas, enquanto dentro do castelo o ar era mais fresco, filtrado por cristais de mana que lan?avam um brilho róseo nas paredes. As tochas tremulavam no ritmo dos tambores — batidas baixas e distantes, como o grande cora??o do reino pulsando para celebrar o Festival da Vida.
Rose Linkdoor ajustou sua longa capa, um tecido pesado que escondia as marcas que a doen?a deixara em seus bra?os e costelas. Sua presen?a era serena, mas carregava uma tens?o doce e aguda; a aura de mana contida ao seu redor parecia um fino véu de vento. Seus cabelos rosados ??caíam em ondas sobre os ombros, brilhando à luz da lanterna; seus olhos azul-metálicos observavam tudo com cálculo e curiosidade, refletindo as faíscas do mundo como laminas polidas. Ela era alta, tinha uma postura impecável e uma inteligência visível em como escolhia onde pisar e o que ignorar.
"Respire", murmurou ela para si mesma, sentindo o perfume de rosas que as patrulheiras penduravam nos port?es da cidade. "O festival é para todos nós."
A multid?o se abriu respeitosamente quando Stingara Hónoria apareceu no terra?o alto do pátio central. O som caiu como se alguém tivesse abafado os tambores; o silêncio se transformou em um segundo de reverência. Stingara se movia como luz entre pilares: uma aura solar discreta, n?o exagerada, mas irresistível. Sua pele impecável fazia mais do que refletir mana; parecia repelir qualquer sombra. Um sorriso breve e comedido se formou em seus lábios — n?o de ternura, mas de controle. Sua presen?a alterava a temperatura do ar, transformando respira??es em ritmos compassados.
Rose mordeu o lábio inferior. Seu cora??o batia acelerado com um nervosismo quase adolescente.
“Ela é… perfeita”, ela sussurrou, a palavra escapando como um pecado.
Uma patrulheira ao lado de Rose ergueu uma cesta de pétalas e as jogou no ar. O aroma se intensificou, com um toque de mel. A música recome?ou, dan?arinos dan?aram em saias cor-de-rosa, e a multid?o gritou os nomes de guerreiros que venceram batalhas, sobreviveram a febres e retornaram com cicatrizes e sorrisos. Era um festival de vitórias visíveis e invisíveis.
Stingara desceu os degraus com a lentid?o de alguém acostumado a ser observado. Atravessou o pátio. As conversas recuavam como ondas diante da areia macia.
Stolen novel; please report.
"Você vai ficar me encarando assim o festival inteiro, Rose? Ou vai dan?ar?", perguntou ela sem se virar, como se já tivesse certeza de que o olhar vinha daquela dire??o.
Rose flushed. Heat rose quickly, burning her face; she wanted to hide her eyes behind her hair, but did not. She took a few steps closer, inhaling the smell of warm stone and crushed flowers.
“If I dance, I’ll collapse half the courtyard,” she tried to joke, her voice low and shy. “Besides… I can’t ignore when the first princess decides to shine.”
Stingara turned. Her gaze swept down Rose’s hands, along the cloak, pausing for a second at the whip fastened to her belt — a black hilt, matte metal, with delicate silver inscriptions; the weapon seemed asleep, but gave the impression that, if breathed on, it would wake and cut through steel. Stingara raised an eyebrow, a gesture mixing irony and appraisal.
“Detroria’s whip,” she said, the tone softer than Rose had expected. “I haven’t seen it in motion for a long time.”
Rose touched the hilt, as if to confirm it was there.
“I prefer not to use it at festivals. People don’t like seeing iron tear through the air while they dance.”
“You don’t only tear iron, do you?” Stingara tilted her head, enigmatic. “You tear fear too.”
Rose looked away for an instant. The world was pink; ribbons trembled, dancers spun. The tightness in her chest was not pain — it was a longing to be the same and, at the same time, the certainty that she was not. This was a place of perfection on display, and Rose always wore the cloak.
“Stingara…” the voice came longer, shyness dissolving into something fierce. “I envy your skin. Your aura. The way mana obeys you. I admire you,” she almost whispered, then held Stingara’s gaze. “And I hate that I admire you.”
A brief silence. The wind touched Stingara’s fringe, carrying the scent of fresh honey and the dying embers of the grills along the eaves. The princess inhaled, and for the first time the smile was almost human.
“Admiration isn’t submission,” she replied. “Sometimes it’s just… recognizing the sun when it appears. But perfection…” her gaze drifted slightly, as if recalling something sharp — “is another prison.”
Rose considered biting her lip again, then forced a crooked, steady smile.
“Then help me break the chains,” she said, the phrase a vow. “I heard of a mystical pink flower hidden in the heart of the Mistwood. They say it heals the body and soul of whoever touches it.”
“Legends are for lighting fires on cold nights,” Stingara answered, but curiosity colored her eyes. “And for making us walk when we don’t want to.”
Rose lifted her chin. Her aura thickened; the mana veil became a firm line around her spine and arms, like a promise.
“Let’s go together. For me. For them. For the festival that doesn’t end when the drums stop.”
Stingara hesitated for a second — a long second where the courtyard rumors, the scent of crushed roses, and the weight of her own perfection mingled. Finally she inclined her head, affirming.
“Let’s go. The Rose you seek might not exist, Rose. But the search… that is real.”
As patrulheiras os observavam passar, ladeadas por fitas e luz. O caminho para a Floresta da Bruma se abria sob passos medidos. O festival continuava atrás delas, música e risos, enquanto duas sombras róseas — uma brilhante, a outra cortante — desciam as escadas do Fer?o Dourado em dire??o ao mito.
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